Objet trouvé

 «Estas señales sucintas no son nada menos que el origen de la escritura; estos animales, estos monstruos, estos demonios, estos héroes, estos dioses fálicos, nada menos que elementos de la mitología»

Brassaï

Cuando vi las fotografías de Brassaï pensé en seguida en ti, tenía una fascinación por los relieves y los dibujos que los niños y las personas dejaban en los muros, porque son señales del origen de nuestra existencia, demonios y criaturas fantásticas que nos remiten a los mitos. Quise correr a contarte, pero estabas lejos y yo agotada. Brassaï decía que los dibujos en las paredes son objets trouvés que engloban el anonimato de sus creadores y, a su vez, la voluntad creadora del artista. 

Lo valioso del acto de dibujar clandestinamente es ese ánimo oculto y  juguetón de ser siempre niños. De llamarte Travesura. <3 Tal vez sí debí correr y contarte, pero hubiera sido tonto, quizás incómodo. Verte es siempre un acontecimiento hermoso. Me hubiera quedado sin palabras y sólo caminaría tras de ustedes como siempre, porque no se de otras formas ni de expresiones que no sean las de un imbécil.

La mayoría del tiempo me siento perdida, hablo sola, estoy poseída. Miro de reojo a tus amigos, algo piensan, siempre mueven sus manitas, si no es por las verticalidades de un teclado serán por las curvaturas de un frasco. No les tengo miedo, sé que fuman piedra, unos medios rotos otros no tanto. A veces me molestan cuando no estás, me hablan como niña de preescolar. No me enojo ni me inmuto. Estoy acostumbrada a que a primer ojo me subestimen, me vean frágil o desesperada. En esta ciudad nadie me conoce y será mejor que así sea, aunque me he bautizado un millar de veces con lluvia ácida. A veces soy Fernanda otras Abrakzaz con una nieve de jamaica. 

Una sombra ronda mi ventana, rasguña la puerta. No le abro. Puede ser la mía y quiero correr a contarte pero estás muy lejos y yo a veces enfermo, nunca sé de qué, a veces insomnio, otras temblorina, náuseas o de soledad. Parecen escusas pero vaya que padezco, me pongo triste porque no sé si lo entiendes pero una vez me dijiste que había cosas que simplemente no se escribieron para ser entendidas y eso estaba bien y también era lindo.

Por cierto esa vez sonreí por dentro aunque sólo pude mirarte con sombro, a tu rostro de zorrito volador.  

Entonces me pregunté porqué en ese último abrazo antes de dejarlos e irme a mi casa jamás adiviné que sería el último sin temores, uno nunca lo sabe, ¿cierto? Miro mi suéter rosa, mi herida, la sangre. Todo me da vueltas, pero no lloré, jamás lloré. Quizás por esa misma consciencia "brassaïniana" de saberme dando vueltas por la ciudad, me di cuenta, sí. Te tomé una foto con mi mirada mientras esperaba ver a un flaquis disfrazado de hombre araña en bellas artes y lo supe. 

Es que los encuentros también pueden ser  Objets trouvés en columnas de mármol que piden ser derrumbadas con la sensualidad de un labial carmín.